Narciso

  Lá na Lapa tinha um Narciso. Não na Lapa carioca, terra morena e salgada. Não, era na Lapa de São Paulo. Da garoa, do cinza e do chumbo, do trânsito, da pressa e do céu vermelho-poluição. Lá na Lapa tinha um Narciso. E era bonito o Narciso, de pele morena pouco afetada pelo sol, de rosto firme e de corpo definido. "Um boneco", como dizia sua mãe. As moças todas adoravam Narciso (e até mesmo alguns moços). Ele não reparava. E era sempre bem-vindo em qualquer lugar, desde que mostrasse aquele sorriso grande e branco, que fazia o fôlego fugir. 

  Mas ninguém adorava mais Narciso que ele mesmo. Ninguém acariciava melhor o ego de Narciso que ele mesmo. Ninguém roubava mais o fôlego de Narciso que ele mesmo. Ele era Narciso, ele gostava de ser Narciso, ele precisava ser Narciso. Ninguém merecia ser Narciso se não ele. Até mesmo aquele da história, que morrera tentando amar a si e somente si, não parecia merecer o privilégio de ser Narciso. Que bobagem morrer tentando alcançar um reflexo! O reflexo de Narciso é que tinha de alcançá-lo, tocá-lo, senti-lo. Sofrer por ele até definhar, devagarzinho, mansamente. Narciso gostava mesmo é de se refletir no espelho, o tempo todo, perscrutando cada traço, descobrindo mudanças e mudando só pra melhor, se é que fosse possível.

  Um dia Narciso se atrasou. Atrasou-se na rua, sem espelho, sem reflexo, sem ele. O dia o atrasou, e Narciso não gostava de se atrasar. Queria ser pontual, sempre no ponto certo de si mesmo. Mas ai, como era triste o atraso. E correu pela rua, tentando encontrar um pedaço de vidro ou uma fonte cristalina que o refletissem sem erro. Não achou. Olhou dum lado pro outro e só o que viu foi nada. De repente um reflexo. Lindo. Macio, cristalino, exuberante. Narciso se deslumbrou. Só que não era de Narciso o reflexo. Ele nem sabia de quem era. E, de repente, outro. E outro. Mais outro. E atrás de si passavam deslumbres, maravilhas, que não eram Narciso. Ele se assustou. Como poderia haver alguém mais belo que Narciso? Havia. E eram muitos. Jorravam pelo vidro, de um lado para o outro, sem se preocuparem em reparar em Narciso ou no que ele via. 

  Narciso não voltou para casa naquele dia. Ficou pasmo, embasbacado e atônito com a beleza que o rodeava por todo lado, na qual ele nunca havia reparado. Foram encontrá-lo no outro dia, sentado, o pobre, agarrado ás pernas, boquiaberto e estupefato, deslumbrando-se por inteiro diante dum reflexo que não era o seu.